L’autre mur de la honte,

[A un tueur] Si tu avais contemplé le visage de la victime
Et réfléchi, tu te serais souvenu de ta mère dans la chambre
A gaz, tu te serais libéré de la raison du fusil
Et tu aurais changé d’avis : ce n’est pas ainsi qu’on retrouve une identité.
(Mahmoud Darwich, Poète Palestinien)

Toujours les mêmes guerres,
Toujours les mêmes yeux de désespoir,
Paix malmenée.
Ironie de l’Homme bâtisseur.

Mur de la honte,
Habileté des Hommes à ériger
la rancoeur et la discorde.

Mur de larmes.

Rêve d’une haie d’oliviers
et d’un fleuve bienveillant pour tout check-point.
Poésie pour louer la vie qu’ils portent en eux.

Terres arides, vent qui emporte le sable,
Brûle les yeux. Couleur ocre.
Pierres, caillasses, cailloux,
Volées de haine, jeunes hommes
luttant dans une désespérance effroyable.

Enfants Palestiniens prisonniers,
Privés du droit à la connaissance,
Barreaux de prisons. Menottes.
Privés de liberté si jeune.
Pas de mains aimantes d’un père.

Négociations, discours, discussions, tractations,
Echec de pourparlers,
Surtout, ne pas se comprendre,
Rideau d’incompréhension savamment entretenu.
Inexorable.

Mur de mots assassins.

Et les enfants de Palestine continuent
d’apprendre la guerilla,
Pendant que ceux d’Israël apprennent à devenir des soldats zélés.
Chacun son côté de palissade.

Un peuple qui se cherche une identité
et qui s’enferme dans une enceinte.
Fortifications médiévales des temps modernes.
Protection illusoire.

C’est pourtant beau un citronnier,
Un oranger,
Des figues et des dattes.
Brebis et bergers.

Misère d’un génocide troquée contre une
politique colonisatrice.
Arme massive de survie ou déni d’un passé
trop lourd à porter ?

Comment tuer ?

« Comment tuer ? »
Moi qui étais un enfant sensible,
Qui ouvrais la fenêtre à une mouche transie de froid,
Qui aidais la fourmi dans son labeur.
Moi, supprimer une vie ?
Lever un sabre ?
Mon Dieu, mon Dieu !
Et que ferai-je du Juif en moi ?
(Avigdor Hameiri, Poète Juif Israélien)


 
 
 
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